El concierto del unicornio

El primer sonido aquel del que todos nacerán, hijos, discípulos o gajos, o granos de granada yuxtapuestos, o paneles que se responden como la luz de una vela entre espejos paralelos, el primer sonido, nacido en tan grande silencio que podría ser la primera de todas las olas quebrada bajo las oscuras nieblas y las sombras del mundo recién creado, el primer sonido es apenas el de la corriente de aire que se introduce en los fuelles del órgano, o tal vez no, el primer sonido será el. de la respiración necesaria para que la doncella haga el leve esfuerzo de levantar el puño del fuelle, y en este y en los pulmones el aire circulando como el secreto rumor de seda arrastrada en la luna, que por lejano no oímos mas intuimos, y que sin percibirse recorre el interior de la nariz húmeda y viva, y dulcemente inflando los pulmones y también la oscuridad interior del fuelle de piel curtida, aún oloroso al hedor caliente del ganado en los corrales o en el suelo blando y suave de las grandes siestas bajo los árboles, y quien sabe si distante conteniendo el tintileo finísimo de las campanillas de los rebaños en mañanas también de niebla de un mundo mucho más viejo.Ese, o este, o ambos, porque mútuamente se requieren, son el primer sonido. La música aún no se escucha, esta es la última pausa viva, el segundo final de consolación de los ahogados que a punto de morir reviven todos los sonidos están en este primero, y todos son el mismo silencio, o la misma demostración de su imposibilidad.

Paisaje rumoroso

Antes la punta de plata trazadas las figuras del cartón, crean do una forma de rumoroso paisaje, y también de gentes y animales que un ciego retendría en la memoria de los sueños, no en señales identificables, sino como una construcción aérea de música concreta hecha de arabescos, de breves pausas, de súbitas raspaduras, de largas brechas rasgándose, tal serían los silbidos de las espadas cortando el aire, y siempre la respiración calmada o rápida, conforme en la superficie del cartón la punta de plata trazase el largo movimiento de las faldas de las doncellas o afilase la defensa en espiral del unicornio. Mucho antes del tapiz se produjo otro primer sonido, éste de la punta de plata marcando el diseño, guiada por los ojos y la mano, trazando su efímero gemelo que es el sonido, sólo existente en cada momento como el presente movedizo entre un pasado que por vivido se cubre de incertezas y un futuro que sólo simplificadamente puede ser adivinado. Cerrando nosotros los ojos, podríamos pensar que los trazos se exprimen sonoramente al nacer o que, por el contrario, son los sonidos los que dejan como herencia y señal de paso, antes (le caer en el silencio de lo ya sucedido, aquellas mil flores, los animales minúsculos que parecen asustados de ser, las dos serias muchachas, el león y el unicornio, el órgano fabril que lentamente inspira para hacer nacer otro primer sonido.

No precisa el dibujante mantener inmovilizados ante sí los modelos que va a fijar en el cartón. En hojas sueltas comenzó por esbozar el cordero y la raposa, la libre y el conejo, el lobo y el lebrel, y el pato bravo que, libre aún, se retuerce ya y arquea y grazna y cae porque el halcón viene cortando los aires, él sí detenido en el vuelo por misericordia del artista, señor de no querer que en un cielo cubierto de flores hagan obra de muerte las garras y los picos.

Aquí no sucederá ningún mal. Los animales esperan pacientemente la música, y de ellos no llegará ningún rumor. Pero en pasillos sonoros como cisternas resuenan los pasos de la señora de la casa, o de su hija, y los pesados tejidos de oro arrastran sobre las losas los terciopelos labrados, los mantos franjeados de pieles. El rápido bulto apenas permite el recuerdo de rostros claros, de cabezas arqueadas aún medievales, de una gravedad que oculta vestigios ciertos del demonio, quizá mostrados en los ojos dilatados del león y en el rugido sofocado que denunciaría el deseo. Vientos contrarios confluyen en el diseño para que no sean de este mundo la bandera y el estandarte de las tres lunas, y en el intervalo nacerá el primer sonido soplado por los tubos del órgano.

Recatamiento

Sin embargo, recatadas debían ser las manos de las damas que nunca se mostraron de cerca al dibujante, pues las suyas, gruesas, de hombre, tomó por modelo, y así quedaron en el diseño y, por igual causa, en el tapiz, hecho con manos de tejedor. La punta de plata se desliza en el cartón abriendo un levísimo suspiro de sombra en el inicio de la claridad ofuscante del unicornio. Animal macho como el dibujante que va ahora a trazar su retrato verdadero, su propio retrato, en la melancolía de los ojos, en la doblez vencida de las rodillas, mientras que la defensa larga y aguda, el cuerno blanco, se yergue al aire, apartado del objeto de su deseo. Baten las venas en el pulso del dibujante, y entre los secretos del pecho, como en el interior de una gruta, resuena la insistente pregunta y la huidiza respuesta del corazón. El cuerno blanco se detiene en el aire y ninguna doncella gritará en esta hora su ansiado dolor de mujer.

únicamente falta cubrir de flores todo el espacio libre, ir a buscarlas a los campos, colocarlas en ramos sobre la mesa y copiar cuidadosamente, sin exagerada invención, las hojas y los pétalos, suaves o ásperas aquéllas, dispuestos éstos en racimos o en estrellas, en guirnaldas e iluminaciones. Y hecho esto, demoradamente, sobre la tabla se posará como un rumor claro la punta de plata ahora inútil como el cuerno del unicornio, pero habiendo ella fecundado y él no. Será el momento de los colores sensibles, para que el cartón aparezca por fin en su gloria de rojos y azules de plomo, donde el pelo de los animales y la piel humana proclaman una evidente fraternidad, y donde los verdes se degradan en innumerables ecos de azul para que de esta manera se invente otro jardín. Es un tiempo de silencio para los oídos humanos, mientras que sobre el mundo raso de los cartones las figuras se ajustan con calma y las tintas, al secar, se contraen murmurando inaudibles crepitaciones.

Descienden, por necesarios, los rebaños de la montaña. El tiempo, aunque mucho se hizo esperar, llega finalmente, y en este día se desprenderán del cuerpo de las ovejas los copos espesos y rizados de la lana, cayendo alrededor como nieve o blanda peluche de ave, mientras que la tijera muerde y estalla al borde de la piel rosada que se estremece. Todo el suelo se cubre de lana, y cuando se levantan las brazadas y después se amontona, habría silencio si no oyésemos los animales balando y el insistente crujido de la tijera.

La tierra es un murmullo sin fín, y el viento, que en ráfagas pasa, trae consigo de lejos, o tal vez no tanto, solamente del otro lado de los árboles, un balanceo de flores de lino, leves flores que por ventura el dibujante representó en el cartón para que nada quedase por decir. Van a casarse estas fibras y estos pelos, se van a unir, apretarse y atarse este animal y este vegetal, pero, antes de que este día llegue, entrará en el lino la guadaña o la hoz,y con su gesto largo o breve derrumbará los tallos entre el rumor de lluvia que es el suave caer de las plantas unas sobre otras y el brusco aspirar en que termina el arco de los brazos. Para que más tarde se pueda escuchar el batir de la espadilla en la corteza, sordo batir, y los hilos del lino nazcan de la envoltura de los cáñamos. Entre tanto, ya las ovejas volverán desnudas a los pastos, y el grito desgarrado del pastor vuelve a saltar de ladera en ladera como una piedra disparada por la honda.

Desde la ventana

Es de estas cosas que se hacen los tapices. Algunas veces, bajando al patio o mirando desde los ventanucos, dama y doncella verán todo este trajín, de tanta aparente confusión que sólo en él encontrará sentido. Fue llevado de allí el lino y la lana, a otra parte llevados, fuera de lo que para gastos se conservó, y después las semillas nuevamente repartidas en la tierra, y sin que ellas se diesen cuenta la piel de las ovejas comenzó de nuevo a cubrirse de vello. Hay en esto una necesidad, y es una finalidad que la necesidad, para serlo, impone. No se dirá lo mismo de la peste que vino entre tanto e hizo mudar de manos tal vez la guadaña y la hoz, tal vez el cayado y la honda, tal vez la tijera. Y en las altas salas, entre los muros de piedra fría, en todo caso dura, no del barro de las chozas, los bastidores muestran la lazada interrumpida, con la aguja dividida entre el principio y el fin, a la espera de